Chapitre 30

 

J’avais espéré que l’arrivée de Trsiel signifiait qu’il avait une nouvelle piste à suivre, mais il venait simplement voir où j’en étais. Après m’avoir de nouveau escortée au domicile des Borden, il regagna la cellule d’Amanda Sullivan. Je passai les dix heures suivantes chez les Borden, à ressasser ce que je savais en cherchant une nouvelle direction. J’espérais que Kristof passerait, mais il n’en fit rien.

 

À la onzième heure, un ange apparut.

Ce n’était que Trsiel mais, à ce stade, ça me fit l’effet d’une intervention divine. S’il y avait un don que Lizzie Borden ne possédait pas, c’était celui de la conversation.

— J’ai une piste, m’annonça-t-il.

— Ah, Dieu merci, répondis-je en me relevant d’un bond. Quand est-ce qu’on peut partir ? Maintenant ? S’il vous plaît ?

Il éclata de rire, me prit la main et nous téléporta.

 

Apparemment, Sullivan avait enfin reçu une vision de la nixe. Elle était toujours sous forme d’esprit, mais en mouvement. À travers les rêves de Sullivan, Trsiel avait localisé l’emplacement de sa dernière halte : ici. Quoi que puisse bien être cet « ici ».

Nous traversions une prairie sombre. Un léger brouillard était tombé, une dentelle humide qui sentait la bruyère et quelque chose d’autre et de beaucoup moins agréable.

Je plissai le nez.

— Chien mouillé ?

Alors que je prononçais ces mots, une masse velue et d’un brun rougeâtre apparut sur mon chemin. Je reculai en jurant. La masse se retourna et riva sur moi de gros yeux bovins. Puis elle secoua la tête et ses longues cornes recourbées brillèrent dans le noir.

— C’est quoi ce truc ? demandai-je. Un yack ?

— Du bétail des Highlands, je crois.

— Les Highlands… On est en Écosse ?

— Près de Dundee.

— Et la nixe est passée par ici ? Qu’est-ce qu’elle trafiquait ? Elle gardait les troupeaux ?

— Non, elle visitait ça.

Il désigna une forêt. Ça me paraissait un drôle d’endroit à visiter, mais avant de me ridiculiser en posant la question, je plissai les yeux et me concentrai pour affiner ma vision nocturne. Au bout d’un moment, je distinguai un bâtiment qui s’élevait au-dessus du sommet des arbres. Des flèches couronnaient l’immense toit plat.

— On dirait un château, commentai-je.

— Le château Glamis.

— Tu es Glamis et Cawdor, et tu seras ce qu’on t’a promis… Mais je me défie de ta nature : elle est trop pleine du lait de la tendresse humaine.[5]

L’une des vaches meugla d’un air appréciateur. Trsiel haussa les sourcils.

— Quoi ? lui dis-je. Vous reconnaissez Bogart et Bacall mais pas le Barde immortel ?

Haussement d’épaules assorti d’un demi-sourire.

— Je suis plutôt un ange cinéphile, depuis toujours. Shakespeare racontait des histoires géniales, mais je n’ai jamais digéré les garçons travestis qui incarnent Juliette. Quant à la citation, d’après le décor, je parierais pour Macbeth.

— Bingo. Mon seul et unique premier rôle dans une pièce au lycée : Lady Macbeth. J’étais parfaite dans le rôle.

Trsiel éclata de rire. Je me tournai vers lui, l’index tendu.

— Ne dites rien.

Trsiel sourit.

— Ce n’est même pas la peine.

Je me remis en marche, regardant toujours ces flèches majestueuses dont les contours noirs se détachaient sur le bleu-gris du ciel nocturne.

— Alors c’est ça, Glamis ?

— C’est le château Glamis sur lequel Shakespeare a écrit, bien qu’il n’ait rien à voir avec le Macbeth historique.

On traversa une clôture de fil barbelé pour rejoindre un sentier.

— Qu’est-ce que la nixe trafique ici ?

— Je ne sais pas au juste, répondit Trsiel. J’ai vu ces images à travers Amanda Sullivan et reconnu le château, mais le seul lien que je puisse établir, c’est sa réputation de château le plus hanté d’Écosse.

— Oooh, un château hanté. J’ai toujours rêvé d’en visiter un. C’est quoi, l’histoire ?

Il sourit.

— Laquelle ?

— La meilleure. Celle qui fout le plus la trouille.

— Eh bien, je crains que la meilleure n’implique pas un spectre mais un monstre bien vivant. Quant aux fantômes…

— Non, racontez-moi celle du monstre.

Il me regarda par-dessus son épaule.

— Oh, allez, lui dis-je. À moins que vous puissiez nous téléporter jusqu’au château, il nous reste un kilomètre et demi de marche. J’ai passé dix heures assise avec Lizzie Borden. Distrayez-moi. S’il vous plaît.

Il sourit.

— Bon, d’accord. Mais je vous préviens, l’art du conte ne fait absolument pas partie de mes domaines d’expertise angélique. Donc, par où commencer… hmmm.

— Il était une fois ?

Il me fusilla du regard.

— Même moi, je peux faire mieux que ça. Voyons… (Il s’éclaircit la voix.) Aucun château ne serait digne de ce nom sans une ou deux pièces secrètes. Glamis étant la perfection incarnée en matière de châteaux, il en possède trois. Il y a celle où le comte Beardie passe l’éternité à jouer aux cartes avec le diable. Et celle où un lord Glamis a emmuré tout un groupe venant d’Ogilvie. Mais la meilleure, et celle qui… fout le plus la trouille, c’est celle qui renferme le monstre maudit de Glamis.

— Oooh, j’adore les malédictions.

— Vous voulez raconter l’histoire à ma place ?

Je souris.

— Désolée. Poursuivez, s’il vous plaît.

— Eh bien, la légende veut que la famille Glamis soit maudite, comme le sont toutes les meilleures familles. Cette malédiction est née, très littéralement, sous la forme d’un enfant. Le premier fils du onzième comte, tellement difforme et hideux que toutes les nourrices conduites à son berceau ont vu leur lait tarir après lui avoir jeté un seul coup d’œil.

— Vraiment ?

— Non, mais l’histoire est un peu courte et il nous reste huit cents mètres à parcourir. J’essaie de pimenter un peu le récit. Maintenant, chut.

— Désolée.

— Mais le pire, c’est que la famille a été condamnée à s’occuper de cet enfant, non seulement de son vivant mais également pour l’éternité, car il était immortel. On l’enfermait donc dans une pièce secrète, et chacune des générations suivantes eut le devoir de s’occuper de lui et de garder son existence secrète auprès de tous, y compris de ceux qu’ils aimaient. Toutefois, les liens du mariage ne laissent pas de place au secret, et une jeune lady Glamis fort hardie se lassa d’entendre ces rumeurs sans connaître leur part de vérité. Une nuit, en l’absence de son mari, elle donna un dîner et communiqua un plan ingénieux à ses convives. Ils allaient se munir de serviettes et les pendre à chacune des fenêtres du château. Ce qu’ils firent. Puis ils sortirent faire le tour du château, cherchant la fenêtre sans serviette, car ce serait celle de la pièce secrète. Et ils la trouvèrent, au troisième étage. Une minuscule fenêtre… dépourvue de serviette. Lady Glamis se précipita donc dans le château, monta les marches, remonta le couloir et ouvrit la porte de la pièce la plus proche de la secrète. Puis elle frappa le long du mur, guettant à l’oreille l’emplacement creux qui pouvait recéler une porte cachée. Elle frappa une fois, avança d’un pas, frappa une fois encore, fit un pas, frappa une troisième fois… et quelque chose lui rendit son coup depuis l’intérieur.

Trsiel s’avança sur le chemin en lacets et continua à marcher.

— Et ensuite ? demandai-je enfin.

— Eh bien, c’est tout. D’après la légende, avant qu’elle puisse continuer à chercher, son mari rentra, découvrit ce qu’elle avait fait et lui passa un savon. Elle le quitta peu de temps après.

— Je ne peux pas le lui reprocher. Mais c’est une fin minable.

— Vous voulez que je fasse mieux ?

— S’il vous plaît.

Il poussa un profond soupir.

— Ce qu’on ne m’aura pas demandé de faire, sur cette mission… Bon, d’accord, voilà une meilleure fin. Donc… quelque chose lui rendit son coup depuis l’intérieur. Puis, en entendant un bruit derrière elle, lady Glamis se retourna et vit son mari. Il tenait à la main une clé de métal rouillée. Il la saisit mais, avant qu’elle puisse appeler à l’aide, la porte secrète s’ouvrit. Lady Glamis hurla, de toutes ses forces, mais lord Glamis la poussa à travers la porte, la claqua et l’y enferma – en compagnie du monstre, qu’elle devrait servir pour l’éternité.

Je haussai un sourcil.

— Le servir comment ?

Il me regarda puis éclata de rire.

— Pas comme ça ! C’est une histoire de fantômes tous publics, ma chère. Ne commencez pas à tout gâcher.

— Une histoire tous publics ? Sur un bébé difforme qu’on emmure ? Et même si c’était vrai, qu’on ait enfermé ce pauvre type là-dedans pendant des décennies et qu’on lui jette une femme digne de ce nom, que croyez-vous qu’il en ferait ? Qu’il jouerait aux petits chevaux avec elle ?

— Vous avez gâché mon histoire.

— Croyez-moi, elle était gâchée bien avant que je m’en empare.

Alors que l’on empruntait un tournant, je levai les yeux et m’arrêtai. Au-dessus de nous, enveloppé de filaments de brume, se dressait le château Glamis.

— Oh punaise, chuchotai-je. Vous savez, quand j’entends ce genre d’histoires sur des pièces secrètes, je me dis toujours que ce sont des conneries. Comment est-ce qu’on peut avoir une pièce dont on ignore l’existence ? Mais avec un endroit comme celui-ci… ? Je suis sûre qu’il peut y en avoir une dizaine. (J’inspectai de nouveau le château.) J’imagine qu’il est hanté ? Ça ne m’étonne pas. Moi, ça ne me dérangerait vraiment pas de traîner un moment ici. Il y a un cachot ?

— Non, rien qu’une crypte.

— Ça fera l’affaire. Mais je ne vois pas la nixe comme étant du genre à faire du tourisme. Elle cherche quelque chose ici, mais ça représente une sacrée surface à fouiller. La vision de Sullivan vous a donné des indices ?

— Rien que des bribes aléatoires des diverses pièces du château.

— Comme si elle cherchait quelque chose.

Il hocha la tête.

— Et je suppose qu’elle est déjà repartie.

— Ce qui signifie qu’on est certainement en train de chercher non pas la nixe mais ce qui l’a attirée ici. On va peut-être courir pour rien. Mais si le château est hanté, il y a sans doute un lien avec…

— Eh bien, justement. Il n’est pas hanté.

— Hein ?

— Cent pour cent dépourvu de spectres.

Je fronçai les sourcils.

— Les lieux aussi anciens que celui-là sont toujours hantés. Peut-être pas par des spectres gémissants qui font cliqueter leurs chaînes, mais par de vrais fantômes. Ceux qui sont pris au piège entre les dimensions et ceux qui aiment simplement les atmosphères un peu flippantes.

— En règle générale, c’est vrai. Mais pas ici.

— Pourquoi ça ?

Trsiel secoua la tête.

— Je n’en ai aucune idée. On a envoyé l’un des désignés y enquêter au siècle précédent, mais il s’est produit ensuite quelque chose de plus important et il n’y a jamais été renvoyé. Il ne se passe jamais rien de mauvais ici. Pas de meurtres inexpliqués. Ni d’activité démoniaque. Aucune véritable raison de mener l’enquête. Si les hanteurs ne veulent pas s’établir ici, eh bien, ce n’est pas une mauvaise chose. Ils nous causent déjà assez de soucis comme ça.

— Mais il doit y avoir quelque chose qui rende cet endroit impopulaire auprès des fantômes. Et la visite de la nixe y est peut-être liée.

 

On pénétra dans le château par un mur latéral pour émerger dans une immense salle à manger avec une table dressée pour douze et des murs lambrissés ornés de tableaux.

Dès l’instant où j’entrai, un picotement me courut le long du dos – un fourmillement indéfinissable, comme si quelque chose en moi se réveillait.

— Vous avez senti ça ? chuchota Trsiel. (Il me tournait le dos, le corps très raide, et balayait la pièce du regard. Lorsque je m’approchai de lui, il poursuivit :) J’ai dit à Katsuo – l’ange qui avait enquêté ici – que j’y avais senti quelque chose, mais il me jurait que lui non.

Je regardai fixement Trsiel, pas tant à cause de ce qu’il disait que de la façon dont il le faisait. Ses lèvres ne remuaient jamais, mais je l’avais entendu clairement. Il surprit mon regard.

— Désolé, dit-il, toujours par télépathie. J’aurais dû vous prévenir. Ça va ?

Je hochai la tête.

— Ça permet de rester discret. Si vous avez besoin de parler, vous n’avez qu’à penser les mots.

— Comme ça ?

Il hocha la tête.

— Et ne vous en faites pas, je ne peux pas lire vos pensées. Il faut que ce soit une pensée distincte qui s’adresse à moi.

— Comme un sort de communication.

— Exact. (Il regarda autour de lui, de nouveau tendu.) Je ne comprends pas comment Katsuo a pu ne pas ressentir ça.

— Vous êtes déjà venu ici ? lui demandai-je.

Haussement d’épaules.

— Une ou deux fois. En touriste.

J’en doutais.

— On se sépare ? proposai-je.

Il me lança un regard qui ne nécessitait aucune explication télépathique. Je soupirai. Les recherches allaient être lentes.

Tandis qu’on s’enfonçait dans le château, mon trouble s’apaisa, oscillant entre le malaise et quelque chose qui ressemblait presque à de l’anticipation. Je ne l’aurais pas qualifié de vibration négative… certainement pas assez pour faire fuir tout fantôme qui n’ait pas un minimum de cran. Malgré tout, c’était déstabilisant. Tandis que nous cherchions ce qui avait pu attirer la nixe dans ce château, Trsiel fit de son mieux pour que nous gardions notre calme grâce à des commentaires télépathiques continus, entre visite guidée du château et « promenade fantôme ».

Depuis la salle à manger, on rejoignit le Grand couloir, une longue pièce en forme de tunnel avec un plafond de plâtre très orné et d’autres tableaux de membres de la famille, parmi lesquels un type portant une armure couleur chair à l’aspect très étrange.

Le Grand couloir voisinait avec la chapelle… une nouvelle fournée de tableaux de types morts. Ceux-là devaient être les disciples, quoique mes connaissances en matière de christianisme soient quelque peu sommaires. Au milieu du mur, surmontant une table couverte de bougies, figurait une peinture de Jésus sur la croix. Mais ce furent les tableaux ornant le plafond qui attirèrent vraiment mon regard. Il y en avait quinze, représentant diverses scènes religieuses et au moins un chérubin ailé.

— Il ne vous ressemble pas du tout.

Trsiel sourit.

— Ah, mais vous n’avez pas vu de photos de moi quand j’étais bébé. (Il regarda autour de lui.) Donc, au cas où vous ne l’auriez pas deviné, c’est la chapelle. Si vous tendez l’oreille, vous entendrez peut-être gratter un vampire prisonnier de ces murs pour l’éternité.

— Il y a pas mal de choses prisonnières de ces murs, hein ?

— C’est un endroit très populaire. Vous voulez que je vous parle du vampire ?

— Laissez-moi deviner, il a infiltré le château en tant que serviteur, ou un truc du genre, et puis on l’a surpris en train de sucer le sang d’un pauvre type et on l’a emmuré ici.

— Non, on l’a surprise. (Il se tourna vers moi.) Mais sinon, vous avez raison. Histoire de vampire classique. Passons à la salle de billard.

On franchit une porte qui donnait de nouveau sur une pièce immense ornée de tableaux. L’un des murs était couvert d’étagères vitrées.

— On dirait plutôt une bibliothèque, lui dis-je.

Trsiel désigna une table au milieu de la pièce.

— Des billards, et un enchaînement correct vers l’histoire suivante. Le deuxième comte de Glamis, connu sous le nom de comte Beardie, était un joueur de cartes invétéré. Un samedi soir, en compagnie de son ami le comte de Crawford, ils jouèrent si longtemps qu’un serviteur vint l’avertir qu’il était presque minuit et le supplia d’arrêter de jouer, car il était sacrilège de jouer aux cartes le jour du sabbat. Beardie le renvoya en déclarant : « Je jouerai avec le Diable en personne si ça me chante. » Quelques minutes plus tard, on frappa à la porte. Un homme se tenait là, entièrement vêtu de noir, qui demandait à se joindre à eux. Les comtes acceptèrent et, cette nuit-là, ils parièrent et perdirent leur âme. Quand Beardie mourut cinq ans plus tard, sa famille commença à entendre des jurons et des bruits de dés provenant de la pièce même où Beardie jouait. Ils la firent murer, mais les bruits continuèrent.

— Encore des pièces murées. Punaise, ils devaient employer des maçons à plein-temps ici.

On poursuivit notre visite. Quelques minutes plus tard, il me conduisit dans un salon.

— Et ici, un fait historique plus proche de votre époque. Le salon de la Reine mère. C’était le foyer de ses ancêtres. Elle a grandi ici et la princesse Margaret est née ici – enfin, pas dans cette pièce, mais dans ce château.

— Donc la Reine mère a grandi et donné naissance à ses enfants dans un château connu pour ses fantômes, vampires, visites du diable, révoltes meurtrières, exécutions et tortures ? Vous savez quoi, ça pourrait expliquer pas mal de choses au sujet de la famille royale d’Angleterre.

Tandis que l’on gravissait un escalier de pierre en colimaçon en direction du clocher, je vis une jeune femme vêtue d’une longue robe blanche debout devant la fenêtre du palier. Ma première pensée ne fut pas Ciel, un fantôme ! mais Hmm, ces Écossais portaient des chemises de nuit bizarres. Comme me l’avait dit Trsiel, le château était toujours la résidence privée du dernier lord Glamis en date, tandis que la famille et son personnel habitaient une aile située hors du trajet des visites guidées. Cependant, quand la femme se retourna, je vis clairement qu’il ne s’agissait pas d’une chemise de nuit, mais d’une robe blanche de cérémonie.

Elle se détourna de la fenêtre, ouvrant de grands yeux horrifiés.

— Ils arrivent !

Elle remonta prestement sa jupe et fonça vers l’escalier, traversant carrément une urne.

Je lançai un coup d’œil à Trsiel.

— Je croyais que vous m’aviez dit qu’il n’y avait pas de fantômes ici.

— C’est un résidu.

— Un quoi ?

— Une image résiduelle d’un événement passé. Certains événements traumatisants gravent des images d’eux-mêmes dans les lieux. Comme une séquence holographique. Quand elle est déclenchée, la séquence se rejoue. N’importe quel fantôme ou nécromancien, ainsi que certains humains sensibles, peuvent la déclencher. (Il hésita.) Vous en avez déjà vu, dites-moi ?

Je repensai à la femme qui pleurait dans la maison de Paige et de Lucas.

— Hum, oui. Simplement… je ne savais pas qu’on les appelait comme ça.

Trsiel sourit.

— Vous pensiez que c’étaient des fantômes ?

— Bien sûr que non. Je…

Il renversa la tête en arrière et éclata de rire.

— Qu’est-ce que vous avez fait ? Essayé de leur parler ? Pour les supplier d’aller vers la lumière ?

Je lui lançai un regard noir et le dépassai pour monter les marches.

 

Après avoir subi mon mépris pendant la visite de deux pièces, Trsiel tenta une offrande de paix sous la forme d’une histoire qui concernait la femme que je venais de voir. La Dame blanche. Les chasseurs de fantômes peuvent se révéler extrêmement ingénieux quand il s’agit d’inventer d’horribles histoires, mais quand on leur demande de baptiser le fantôme d’une femme vêtue de blanc, ils ne trouvent rien de mieux que « la Dame blanche ».

Il s’agissait de Janet Douglas, veuve du sixième lord Glamis. Elle avait été brûlée sur le bûcher pour sorcellerie, accusée d’avoir comploté pour empoisonner le roi Jacques V. Son véritable « crime » : être la sœur d’Archibald Douglas, qui avait chassé d’Écosse la mère du jeune roi des années auparavant. Une vengeance politique – avec une jolie jeune veuve très populaire en guise de pion.

 

Dernière étape : la crypte.

Je m’attendais à descendre dans un sous-sol obscur et humide. Au lieu de quoi Trsiel me ramena à l’entrée principale au pied du clocher, à travers une porte menant vers un étroit escalier montant. Il nous conduisit dans une pièce exiguë et longue au plafond en voûte.

— Qu’est-ce qu’il y a à l’autre bout ? demandai-je.

— La salle à manger.

— Oooh, une salle à manger qui donne sur la crypte. Alors ça, on ne le voit pas souvent de nos jours. (Je regardai autour de moi.) Bon, où sont les macchabées ? J’espère franchement qu’ils ne les ont pas fourrés dans ces armures.

— En fait, c’est la salle des serviteurs. À l’origine, c’était là qu’ils mangeaient et dormaient.

— Et on l’appelait la crypte ? Pas très bon signe.

Trsiel secoua la tête et me fit avancer.

— Quoi ? Je ne marche pas assez vite ?

Je m’arrêtai. Si j’avais été un chat, ma fourrure se serait hérissée. Je regardai autour de moi mais ne vis qu’un bric-à-brac d’antiquités, ainsi que deux petites fenêtres tout au bout de la pièce en demi-tunnel.

— C’est très fort ici, n’est-ce pas ? Mais c’est ici que ça l’est le plus. (Il désigna le mur.) Il y a une pièce de l’autre côté. La légende veut que lord Glamis y ait emmuré des membres d’un clan écossais, qu’il l’ait scellée et qu’il les y ait laissés mourir de faim.

— Et c’est vrai ?

Il hocha la tête.

— Malheureusement, je crois que cette anecdote-là n’a rien d’une histoire à dormir debout.

— Donc, ce qu’on ressent est une autre forme de résidu. Une énergie négative plutôt qu’une forme concrète.

Trsiel se tut, penchant la tête pour regarder le mur, plissant les yeux comme s’il pouvait invoquer lui-même un pouvoir Aspicio et regarder à l’intérieur.

— C’est possible, dit-il lentement. Et ce serait logique dans un endroit qui possède une histoire aussi violente. Cette théorie ne pose qu’un seul problème. Les émotions résiduelles n’affectent que les vivants. Le tristement célèbre « point froid ». Les fantômes ne le ressentent pas. Les anges non plus.

— Si la nixe est venue ici, je parie que sa visite avait un lien avec ce truc qui nous rend nerveux, quoi que ça puisse bien être – ce qui se trouve de l’autre côté de ce mur.

— Il n’y a rien là-bas. J’ai déjà vérifié.

— Ça ne fait pas de mal d’y rejeter un coup d’œil, hein ?

— Ce n’est pas… un spectacle très agréable, Eve. Il y a des…

— Des squelettes ? Quand les gens meurent, ils laissent des os. Rien que je n’aie déjà vu.

Il ouvrit la bouche pour protester. Je traversai le mur.